Te-am întrebat ce să fac cu dorul care mi-a devenit prieten.
Te-am întrebat ce să fac cu durerea care îmi rupe sufletul în mii de bucăți. Te-am întrebat ce să fac cu anxietatea, cu speranța, cu lacrimile, cu pumnii în pereți, cu nopțile albe, cu ceștile pline de cafea.
„Ce să fac? ”, te-am întrebat când nu mai credeam în iubire și-n oameni.
M-ai luat de mână și mi-ai desenat cu degetul în palmă o inimă.
Apoi, mi-ai șoptit încet la ureche: „Scrie.” Și, am scris. Mi-am transformat durerea și lacrimile în metafore. Când credeam că nu voi ierta cuvinte și fapte, le-am iertat scriind. Tot scriind i-am dat sufletului aripi și l-am vindecat.
Am tratat răni adânci, sângerânde. Răni care mocneau, care mă dureau, pe care le ascundeam în cotloanele întunecoase ale sufletului.
Am scris și te-am transformat în poezii, rime, epitete și metafore.
Ai devenit o parte din ale mele destăinuiri. Uneori, ești cald și iubitor. Alteori, devii rece și închizi ușa după tine. Povestea noastră de dragoste este ascunsă în mici articole.
Am scris despre răsăritul pe care nu l-am întâlnit. Am scris despre trădare și cămașa pe care mi-ai lăsat-o. Am scris despre toamna noastră ploioasă și a ta umbrelă neagră. Am scris despre primăvara în care îmi aduceai flori. Flori de Liliac.
Te-am întrebat ce să fac cu durerea și mi-ai spus să o scriu.
Cu drag, Mary!
